盛京，故宫。
曾经象征着大清荣耀的殿宇，如今笼罩在一片挥之不去的阴霾之下。
多尔衮穿着一身素色常服，手里摩挲着一个从战场上捡回来的，已经摔得变形的燧发枪机。
冰冷的钢铁零件，仿佛还残留着济南城下那场大火的余温。
那场惨败，像一根毒刺，深深扎在他的骨髓里。
每当午夜梦回，他总能看到那从天而降的火雨，听到八旗勇士在烈焰中绝望的哀嚎。
殿内，几个残存的八旗高级将领垂头丧气，气氛压抑得让人喘不过气。
“摄政王，我们……我们不是输在勇武上。”一个断了臂的固山额真，声音沙哑地开口，“是他们的火器，太邪门了！三百步外，咱们的重甲就跟纸糊的一样，这仗怎么打？”
“没错！”另一个脸上带着烧伤疤痕的将领激动地站起来，“他们的枪，不用火绳，下雨天也能打！咱们的鸟铳刚点上火绳，人
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