南境老屋的地窖门，锈得像是被岁月咬死了咽喉。
村民们提着斧头铁锤，围在院外，火把映着一张张焦灼的脸。
那门几十年没开过，传说里面封着疫病之源，也有人说藏着殷家失传的药典。
可今夜不同——灶火无风自旺，饭香浓烈如旧，连风都带着熟悉的节奏，轻轻叩击着人心。
“砸了吧！”有人喊，“铁锁都烂透了，再不开，谁知道里面憋着什么？”
哑女立在门前，赤足未动，双目低垂。
她听不见他们的喧哗，但她感觉得到——大地的震频变了，细微如脉搏，却清晰如钟鸣。
这频率，她曾在殷璃指尖学过，在无数个辨药的夜里，用碗沿三叩来记。
三起三落，是生息之律，是药性初醒的征兆。
她抬手，制止了人群。
然后弯腰，从药囊下取下一小陶瓶，倒出三滴紫花露，洒在门缝之上。
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